Couleur de Paris Jacques PRÉVERT Recueil : « Soleil de nuit »

Couleur de Paris

Jacques PRÉVERT

Recueil : « Soleil de nuit »

Oiseau bleu, couleur du temps,
Vole à moi promptement

Madame d’Aulnoy

Couleurs de Paris, c’est le titre.
Couleur du temps, c’est la couleur de cet album et si
l’oiseau bleu d’apparaît pas figurativement, il est là tout
de même.
Il est là tout le temps.

Peter Cornelius a su le voir et nous le montre
ingénument.
Parfois un enfant dans le gris d’un grenier, parmi les
vieux vélos abandonnés, les poupées mutilées et scalpées
et les toutes neuves toiles d’araignées, découvre un livre
d’images poussiéreux et déchiré.
Et le livre est multicolore et l’enfant est émerveillé.
En découvrant Paris, Peter Cornelius est semblable à
cet enfant.

Couleurs de Paris.
Couleurs d’une ville, couleurs éclatantes et nou
velles
Pour le voyageurs étranger.
Couleurs locales et journalières, couleurs effacées,
oubliées
Par le citadin fatigué.

Couleurs de Paris,
Couleur du temps ;
Couleur du temps fantôme, revenant et bien vivant
Inoubliable,
Indifférent et insouciant.
Du temps intact, invulnérable, du temps errant
Imperturbablement dans la promiscuité de jadis,
d’aujourd’hui même et de l’année dernière et des années
prochaines et d’encore bien plus loin dans l’espace res-
treint où survivront peut-être encore les animaux
humains.

- La couleur du temps ! dit un passant qui passait,
Vous me faites bien rigoler, on n’a pas le temps d’y voir
clair, on n’a pas le temps d’en parler, autant causer du
soleil avec un citron pressé !

Couleur du temps.
Aujourd’hui l’homme, aux aguets derrière son pare-
brise ou debout sur des clous entre deux pare-chocs, n’a
plus d’yeux que pour deux couleurs, deux pauvres lueurs
réglementaires : le rouge et le vert.
Et la foule exténuée, assise à la terrasse des cafés
dans la zone blême ou bleue, sans mot dire, se regarde
passer.

Un pick-up exotique et languissamment frénétique
accompagne le ballet automatique, trépigné, motorisé. Et
les vociférations policières ponctuées d’obsédants coups
de sifflet règlent et dérèglent, avec un désarroi sagace et
exemplaire, les transports en commun des grands trou-
peaux urbains.
Pourtant, éparpillés dans la ville, de mystérieux
îlots déclarés insalubres, ou miraculeusement épargnés
par les bulldozers, demeurent les silencieux et éloquents
témoins d’un autrefois encore tout jeune et toujours
calme et accueillant.

Couleurs de Paris.
Couleurs d’Utrillo, de Lautrec ou de Fernand Léger,
quand la ville sans le savoir est un musée.
couleurs de la photo en couleur si longtemps décriée
par les amateurs éclairés.

Couleurs des palissades, des devantures, des portes
et des fenêtres, des terrains vagues, des corridors.
Couleurs du mauvais goût mais du goût de la vie,
couleurs du goût du jour et de la nuit.
Les peintres en bâtiment ne sont pas des peintres de
la réalité.

Fraîche et violente, à l’instant même ou depuis des
siècles craquelée, leur peinture les passants la voient
comme en rêve sans jamais la regarder mais sur la
cimaise des plus délabrés de ses murs et sans l’ombre
d’une signature, elle n’a rien à envier aux innombrables
et derniers chefs-d’œuvre de la néo-peinture informelle
et haut cotée.

Couleurs de Paris.
Couleurs des Tuileries, de l’Île Saint Louis et du quai
de la Méguisse : gris tourterelle et gris de souris.

Couleurs du canal Saint-Martin : bleu outremer,
d’outre-terre et du beau Danube bleu quand le Danube
est bleu.
Couleurs de la gare Saint-Lazare à dis-huit heures
un quart : gris acier, bleu de chauffe et noir de fumée.
Couleurs des quatre saisons de la rue Mouffetard à
midi : rouge cerise, jaune citron, orange orange, vert
pomme et rode radis.

Couleurs de Paris.
Les toits de l’Opéra sont verts, le Moulin-Rouge est
rouge et Notre-Dame ets grise et le Sacré-Cœur blanc.
Mais le Parisien ne voit plus ces couleurs, il est tout
le temps dedans.
S’il feuillette cet album, sans doute il se trouvera
en pays de connaissance et peut être sera-t-il très
content.

Peter Cornelius n’a pas regardé la ville par le trou de
la serrure touristique et la ville lui a su gré, l’a pris
amicalement par le bras et l’a emmené où bon et beau lui
semblait.

- La caméra est une boîte à couleurs mais aussi la
Boîte à Pandore, a dit la ville.
« Implacables, indéniables, innombrables sont les
images du malheur et de la misère.
« Celles-là, laisse les dans le fond. Fais moi plaisir,
n’ouvre pas la boîte trop grand !
« Montre seulement ma joie de vivre, malgré mes
peines mes tourments. Montre mes jolies filles, mes
enfants insouciants, ces enfants tout nouveaux sur des
chevaux déjà anciens.

« Montre la femme au fichu noir et aux quatre
chiens blancs et ces deux femmes, au pied de la
tour Saint-Jacques, assises sur un banc, un lion de pierre
veillant sur elles, l’une cousant, l’autre lisant.
« Et l’entrée de métro dix-neuf cent,  toujours aussi
moderne et plus jolie qu’avant. Et aussi la dernière fon-
taine Wallace, la brasserie des quatre femmes, qui por-
taient autrefois, pendu au bout d’une chaîne, un gobelet
de fer-blanc.
« Montre aussi la rue de l’Ave Maria et le jardin du
Vert-Galant, l’impasse de la Petite-Boucherie et la rue de
l’Echaudée aimée d’Alfred Jarry. Et le marché aux puces,
aux fleurs et aux oiseaux. Et montre aussi, puisque tu y
tiens, Saint Germain des Prés et Montmartre la nuit.
« Comment pourrais-je t’en dissuader, j’ai été si
longtemps la capitale du plaisir !
« Mais le plaisir a bien changé, autrefois ma gaieté
était folle, maintenant elle est psychanalisée . Autrefois
les lumières du soir me trouvaient belle et celles de la
nuit me caressaient du regard. Aujourd’hui, crispantes et
verdâtres, blafardes et vacillantes, elles me sautent aux
yeux. A Montmartre, mon rouge à lèvres est livide, sur
les crêpes flambées au mazout dansent les feux follets du
néon et l’on dirait que la poularde demi-deuil sort du
grille-room de l’Institut médico-légal.
« Heureusement la lune somnambule marche tou-
jours sur mes toits. Et le spectre solaire quelquefois rit
encore aux éclats.
« Et moi je ris pareil, j’ai le cœur trop sensible, la
tête trop lucide pour pleure longtemps. Et je chante
toujours, c’est-à-dire très souvent. Pourtant on a chassé
mes musiciens errants.
« Je n’ai pas été bâtie en un jour, je sais, on me l’a
dit. Mais ce qu’on oublie d’ajouter, c’est que je pourrais
bien un beau jour être détruite en une nuit.
« Où s’en iraient alors mes couleurs d’autrefois,
mêlées aux dernières luers de mon temps d’aujour-
d’hui ? »

Couleurs de Paris.
Peter Cornelius écoutait la ville et par elle se laissait
guider.
Dans les squares, les enfants du printemps ramas-
saient les feuilles de l’automne, prospectus de l’hiver
pour la grande saison de blanc. Et les écoliers bleus de la
Place des Vosges et les étudiants noirs du boulevard
Saint-Michel attendaient les vacances, le soleil et l’été.
Peter Cornelius retournait en Allemagne et disait au
revoir à Paris, comme moi je disais au revoir à Ham-
Bourg, une ville de son pays et qui m’avait émerveillé.
Pourtant déjà les couleurs de  la ville, c’étaient celle de
la croix gammée.
Il y a déjà vingt-huit années.

Couleurs de Paris.
Dans un chantier désert, une pauvre plante verte
dans une pauvre caisse éventrée jette un cri de détresse,
de soif .
Surgit alors la vieille femme à l’arrosoir, sœur de la
vieille aux chats et du vieil homme aux moineaux. Et la
plante reprend ses couleurs et lui cire un vert merci.

Couleurs de Paris,
de sa musique secrète, de sa détresse muette, de ses
rêves heureux, de ses chants amoureux.